Dans le temps, on naissait truand, maintenant c’est plus de la fatalité, c’est de la vocation. D’où les couenneries maousses, les retours de manivelle, les quiproquos… Le tout sur fond de brocante, chiffe, poiscaille et boîtouzes. Jeannot-le-Nave, Pierrot-la-Mistouille et Martial le poissonnier, ils se posent un peu là comme semeurs de bazar, nulle minablerie ne leur échappe, tout dans la bonne volonté, rien dans le ciboulot.
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Faut être panadeux, cavillons, branques au dixième degré pour continuer d’envisager un braquage quand on a les poulets sur les endosses. Eh bien, ils étaient tout ça, nos trois bougres, parfaitement inconscients, comptant sur la chance, pas responsables pour un rond. Étonnez-vous après ça que les prisons soient pleines, les tôles et les cimetières, et aussi, faut bien le dire, les asiles.
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Un polar à l’ancienne, façon Simonin, provocations multiples en plus, avec une rafale de coïncidences et une fin qui louche très fort sur le fantastique.
Une vraie curiosité, quoi.