— Qu’est-ce qu’y s’passe ?
— Une lettre recommandée.
— Et moi, qu’est-ce que j’vous avais r’commandé ?
— De n’pas vous déranger, m’sieur Maigret.
— J’vous ai d’jà défendu d’m’appeler comme ça.
— Ça oui, m’sieur l’commiss…
— Encore ?
— Est-ce que ça s’rait-y pas vous, monsieur Maigret, le commissaire de la police ?
— Moi ?
— Oui, l’monsieur dont on parle dans les journaux, à cause des crimes. C’est un’ lettre de la préfecture, justement.
— Mais non, mon vieux, mais non, mais non. ‘Vous fourrez l’doigt dans l’oeil. J’ai un métier, moi, j’travaille. J’travaille dans les bretelles. C’t’un métier utile et moral. J’tiens les pantalons et j’les empêche de tomber.