— Vingt-cinq années d’labeur, m’sieur l’président — de jour comm’de nuit, entre quat’murs, comme à la trappe. Toujours sur la brèche, et l’œil à tout. L’espérance d’une vieillesse tranquille, et puis d’un coup,
le trait de plume, le décret scélérat qui abolit la propriété. Et une fois à la rue, qu’est-c’qu’y d’vient, l’pauvre homme, hein ? Une proie ! Tous les cannibales lui s’couent son carbure. Aaahh, entre les chacals de la Bourse, les vautours de l’immobilier et les r’quins du placement industriel, c’est l’grand régal.