Dans la chambre parfumée, couchée comme elle l’était, en peignoir, balançant une mule au bout de son pied nu, et Maigret, entre deux âges, le visage un peu rouge, le melon posé par terre… N’était-ce pas une estampe pour La Vie parisienne ? Assez gauchement, il remit sa pipe en poche, bien qu’elle ne fût pas vidée.
— En somme, vous vous ennuyez ici ?
— Non… oui… je ne sais pas.