Dans mes histoires, et comme par en dessous, filtre toujours un message. Disons que j’y glisse mon opinion ; dès lors, c’est moi-même qui, dans telle ou telle situation, parle à travers tel ou tel personnage. — Tom Sharpe

Une aube glauque se levait sur l’East Anglia. Wilt était assis dans la salle d’interrogatoire du commissariat central, très loin des vicissitudes du monde, plongé dans un environnement absolument artificiel composé d’une table, quatre chaises, un sergent et une lumière fluorescente qui ronflottait au plafond. Pas de fenêtre, rien que des murs vert pâle et une porte par laquelle on allait et venait. (Wilt lui-même la passa pour aller se soulager en compagnie d’un agent.) L’inspecteur Flint était parti se coucher à minuit et avait été remplacé par le sergent Yates qui avait décidé de tout reprendre depuis le commencement.
— Quel commencement ? dit Wilt.
— Le commencement de tout.
— Dieu créa le ciel et la terre et toutes…
— Joue pas au con, dit le sergent Yates.