— Ton mari a l’air d’une marionnette.
— Tais-toi, maman !
— Je te dis qu’il a l’air d’une marionnette. Tiens ! Le voilà maintenant qui s’en va. Au fond, il a très peur… Il n’a pas osé s’approcher de l’homme. Ils rient tous, derrière son dos…

C’était pitoyable. Dans le soleil pesant, Jean Nalliers, en pantoufles, les joues sales, le regard fuyant, se dirigeait vers les bâtiments de droite, tête basse, si flou qu’il semblait sans cesse sur le point de buter sur les cailloux. Le gars, lui, allumait sa cigarette et attirait vers lui un litre encore à moitié plein, lançait une plaisanterie à ses camarades qui reprenaient le travail au ralenti.
— Si les gendarmes pouvaient arriver… soupira Gilberte

Un petit roman terrible. — Claire Papageorgiadis