La Ville sortait à peine de la brume.
Bâtiment A. Bâtiment C. Bâtiments à lettres.
Des cubes. Des alvéoles par où les gens passaient la tête comme des guêpes.
Huit heures du matin. Tap, tap, tap, une Josette tapote un tapis T2 au balcon du F3.
En face, un obèse bâille en pyjama de Prisu. Au cinquième-gauche-en-se-penchant, l’érection nocturne à peine dissipée, un julot ordinaire se gratte, pensif, l’entrejambe.
Chaque jour les mêmes gestes.
Petits secrets. Trucs qu’on garde pour soi. Rêveries. Relâchements. On se tâte machinalement la barbe avant de rentrer. Chacun sa petite case.

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