Un coup de tonnerre précéda une violente averse, couvrant le bruit des coups de feu, deux insignifiantes petites détonations comparées à la colère divine qui se préparait à éclater, et qui mugissait dans sa magnificence. Quand la pluie se mit à tomber, Ijsbreker s’affaissa aussi. La pluie éclaboussait le rebord de la fenêtre, et tombait à l’intérieur sur le corps et le parquet. Dehors, elle fouettait le bitume, les péniches et les voitures en stationnement, cinglait les feuilles frissonnantes des ormes immenses, se mêlant aux eaux tranquilles du canal et fendant l’onde en une myriade de minuscules vagues que l’orage balayait soudain.