Se barrer à vingt ans d’un pays qui sort d’une dictature atroce et ouvre ses frontières, rien d’étonnant là-dedans. Franchement ça a été la première chose réellement bandante qu’elle ait faite depuis sa naissance. Ou presque. Ça a été tout un cirque grotesque la Révolution roumaine, les prétendus terroristes, le procès des Ceausescu et leur fusillade. Rien ne collait, c’était gros comme une maison et ça foutait les jetons. Lucia a perdu un grand ami dans le processus, son frère d’une autre mère. Vingt et un ans, beau garçon, étudiant en ingénierie aéronautique et super faiseur de crêpes. Il s’est fait buter, un pistolet collé dans le dos, le 23 décembre 89. Retrouvé vert dans la morgue des urgences bucarestoises par un pote qui en a gardé l’effroi dans son regard de blond charmeur pour toujours. Ce qui l’a rendu infiniment plus désirable avec son air blessé, sa raie sur le côté et sa nouvelle noirceur mais ça l’a aussi cassé net.